پرند پیڑ سے پرواز کرتے جاتے ہیں

سخن وری کا بہانہ بناتا رہتا ہوں

ہوا کے پاس بس اک تازیانہ ہوتا ہے

مرے شجر تجھے موسم نیا بناتے رہیں

پھولوں کی تازگی ہی نہیں دیکھنے کی چیز

طلب کی راہوں میں سارے عالم نئے نئے سے

مجھے بھی وحشت صحرا پکار میں بھی ہوں

سیل گریہ کا سینے سے رشتہ بہت

وہاں بھی مجھ کو خدا سر بلند رکھتا ہے

یہ جو شام زر نگار ہے

کوئی ہم دم نہیں دنیا میں لیکن

بچھڑ کے تجھ سے کسی دوسرے پہ مرنا ہے

آتے ہیں برگ و بار درختوں کے جسم پر